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Poema de Os inocentes de María do Cebreiro. (Galaxia, 2014)

Tenemos, como el león, la boca llena de sangre

pero no conquistamos la nobleza del león.

Los perros pasan feroces, cruzan los campos de maíz.

Nosotros somos el teatro de la aflicción,

si esa fuese la palabra. Se trata de algo más tenso,

algo capaz -igual que la poesía-

de interrumpir el aliento. En otro escenario,

un niño juega al hockey.

Tiene un palo en su mano y les pega a otros niños.

Busca los cuerpos de ellos no tanto para herirlos

como para conocer sus límites.

Se trata de una guerra, si eso fuese posible,

intensamente afectada por el sentido de la inocencia.

El niño ama los instrumentos, extrae de ellos el sonido,

pero en la mente. “¿Qué va a suceder?”

Tal vez asistiremos a lo que nadie nos cuenta.

Que nosotros somos los perros. Que también somos

esa ferocidad, esa belleza.

No hay ataque a los otros

que no sea, en realidad,

un ataque a nosotros mismos.

Pero al fondo, entre la hierba

(¿es realmente una imagen que venga del pasado?)

el león fija sus ojos sobre el niño.


Temos, como o leão, a boca cheia de sangue

mas não conquistamos a nobreza do leão.

Os cães passam ferozes, cruzam os campos de milho.

Nós somos o teatro da aflição,

se essa fosse a palavra. Trata-se de algo mais tenso,

algo capaz -igual que a poesia-

de interromper o alento. Noutro cenário,

um garoto joga ao hóckei.

Tem um pau na sua mão e bate noutros garotos.

Procura os corpos deles não tanto para feri-los

como para conhecer os seus limites.

Trata-se duma guerra, se isso fosse possível,

intensamente afetada pelo sentido da inocência.

O garoto ama os instrumentos, tira deles o som,

mas na mente. “Que vai acontecer?”

Tal vez assistiremos ao que ninguém nos conta.

Que nós somos os cães. Que também somos

essa ferocidade, essa beleza.

Não há ataque aos outros

que não seja, em realidade,

um ataque a nós mesmos.

Mas ao fundo, entre a erva

(é realmente uma imagem que venha do passado?)

o leão deita os olhos sobre o garoto.


Temos, como o león, a boca chea de sangue

pero non conquistamos a nobreza do león.

Os cans pasan feroces, cruzan os campos de millo.

Nós somos o teatro da aflicción,

se esa fose a palabra. Trátase de algo máis tenso,

algo capaz -igual que a poesía-

de interromper o alento. Noutro escenario,

un neno xoga ao hockey.

Ten un pao na súa man e bate noutros nenos.

Procura os corpos deles non tanto para ferilos

como para coñecer os seus límites.

Trátase dunha guerra, se iso fose posible,

intensamente afectada polo sentido da inocencia.

O neno ama os instrumentos, tira deles o son,

pero na mente. “Que vai acontecer?”

Tal vez asistiremos ao que ninguén nos conta.

Que nós somos os cans. Que tamén somos

esa ferocidade, esa beleza.

Non hai ataque aos outros

que non sexa, en realidade,

un ataque a nós mesmos.

Pero ao fondo, entre a herba

(é realmente unha imaxe que veña do pasado?)

o león deita os ollos sobre o neno.

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